Рутина, скука, обыденность. Каждый день, каждый год, каждый месяц и миг, похожи на предыдущие. Словно зажеванная пленка в старом проекторе. Я знаю наперед как я проживу этот день, как проживу затрашний и как буду жить через год.

Меняются только детали, подчас не значительные, порой не заметные. Добавился седой волос, чуть старше стала дочь, вот за ней уже заезжает парень, а, казалось, только недавно ты менял ей пеленки.

Все идет по кругу, и все стоит на одном месте. А нет, не так... все стояло на одном месте...

Пока я не купил револьвер.
Я купил его с рук, у здешнего наркомана, за приличную сумму. Блестящий, настоящий, боевой. Он манил к себе интригой и опасностью, он словно говорил: "я изменю твою жизнь навсегда". И так оно и было.

Я любил сидеть часами ночью в своем кабинете (так называют мои два квадратных метра свободы) и разглядывать, гладить револьвер, сладко думая что кого-нибудь могу убить. Освободить этот мир от злодея или самому стать злодеем.
Это были просто фантазии, грезы, но они меня вырывали из суровых бесмысленных будней, они давали мне возможность поверить, что я еще на что-то гожусь, что у меня есть власть, пусть мимолетная и эфемерная, но власть.

А потом меня уволили. Наш завод закрылся. Я думал, что я сильный, а я оказался не таков. Я думал я возьму его и пристрелю вора-директора. Даже приходил к нему с револьвером, правда он так об этом и не узнал, я не смог его даже вытащить, не то, что выстрелить.

Серые будни сгущались. Я нашел тяжелую изнурительную работу. И где были мое счастье, которое я так долго ждал в детстве? Где моя любовь, моя вера? Где свобода, которой так манили в юности дороги и рок музыка в наушниках? Нигде, все словно выжато, словно ушло в трубу, сгинуло.

И вот... я заряжаю револьвер, один патрон в барабане, всего один. Я больше ничего не могу потерять, нет, больше ничего...

Барабан крутиться, а сердце бешенно бьется, словно оно вспомнило, что надо жить, надо, надо, одно надо и никаких хочу или желаю... Холодное дуло у виска. Палец преодолевает напряжение курка и ....

Хлопок.
Бешенно бьется сердце. Я жив. Я жив! Я жив!!! Мир обрел значение, старые блеклые тона неуловимо изменились. Впервые за долгие годы, я вновь ощущал жизнь. Вновь чувствовал запахи, собственное дыхание и тело. Восторг раздирал меня на части.

Теперь я знал как вернуть себе былую жизнь, как стать вновь собою. Как раскрасить снова серые блёклые будни в разноцветные счастливые тона. Начать заново жить.

Теперь я понял фразу: "каждый день должен быть прожит так, будто он последний день в жизни". Я многое переосознал за этот короткий срок, многое переосмыслил.

Теперь приходя домой после работы, я брал, лежащий в шкафчике револьвер, крутил барабан и приставив дуло к виску спускал курок. Семь раз мне везло.

Но вечно везти не может. Я сделал перерыв на месяц и это месяц мне показался адом, видимо, я схожу с ума. Но я хотел домой, меня тянуло к оружию и я неимоверно хотел снова и снова раскрасить жизнь.

Это, наверное, какая-то наркомания, одержимость или что-то в этом роде... я стал настоящим наркоманом. Я не мог жить без риска умереть.

Однажды, когда я опять забылся со своей игрушкой в кабинете. Зашла моя дочь.

Она взрослая и умная девушка, она бы меня поняла, мне тяжело, мне надо изменить свой мир, привнести в него азарт и адреналин.

Но мне стало стыдно, пожалуй, впервые мне стало стыдно перед дочерью. Я хотел сказать... оправдаться, сказать, что я сильный, просто такая жизнь. Найти себе отговорку, повод. Объяснить ей мое состояние...

- Пап, если хочешь застрелиться, то патроны у меня, я их к себе переложила.

Я недоуменно уставился на дочь. Вынул барабан - он был пуст. Выходит, всё это время я... я не мог покончить с собой.

Я не заметил как дочь вышла, а я остался один, наедине с пустым оружием и... и живой.