Огонь игриво трещал в старинном, дорогом камине. На столе стоял не допитый черный чай. Чаинки зачарованно кружили в холодном напитке.

 

Мы сидели напротив друг друга. Маг и писатель, герой и создатель.
- Никогда не подумал бы, что встретив Бога, не найду что спросить..
- Я тебя не создавал, точнее создавал, но скорее написал. Да, я тебя написал, я всег-лишь писатель.

Мы сидели дальше, делая вид, что нам интересны чаинки. Аромат свежих досок или трескучие морозы за окном.
- Но ты ведь Бог?
- Нет... я...
- Понятно, какая она? Жизнь за пределами написанного?

Я смутился, не каждый день встречаешь собственного персонажа и не каждый день, слышишь, что ты Бог. О чем мне с ним говорить? Что сказать, о чем поведать?

- Не знаю. Она разная, у каждого своя. Не волнуйся, ты бесмертен. Тебя читают, а пока тебя читают - ты существуешь.
- А ты?
- Я? Нет, я не бесмертен.
- Как так? Ты же Бог! Боги не бывают смертными!
- Будто ты много Богов видывал! - усмехнулся я - да, я и не Бог. Я умру, меня может и забудут. А ты, ты останешься, возьмут книгу, откроют, прочтут и ты воскреснешь снова. Будешь воскресать раз за разом, пока память о книге не исчезнет.

- Меня напишут заново, такие же как ты? Создатели?

Я отпил оствыший чай. Сильная горечь обожгла губы, захотелось вылить на пол эту жидкость.

- Ты проживешь свою иссторию, я ее напишу. Потом книга закончиться, ты умрешь, а я продолжу жить, но потом кто-то другой воскресит тебя снова, он не перепишет, он перепроживет твою иссторию снова и так раз за разом.

- Бог, могу тебя попросить?
- Да.
- Пусть эту жизнь я проживу счастливо, без страданий, в любви и счастье.

Я улыбнулся, похвальное желание, правда. Ну и какой же я после этого Бог, смешно. Не могу сдедать самую малость - подарить счастье.

- Я не могу - Разочарованно прошептал я - Ты умрешь, тебя просто не станут читать, кому интересна счастливая обычная жизнь? Нужны битвы, приключения, интриги, любовные терзания - никак иначе, нельзя иначе.

- Тогда зачем мне такая жизнь? Вечно повторять одно и тоже, и забывать. Идти по вечному кругу.

Я промолчал. Я уходил молча. Не мог же я сказать ему, что вся его цель существования - развлекать "богов".
Я уходил в снег и морз, нарисованный мной же и думал... может где-то, там на верху, кто-то написал меня? Просто я не помню...